Un mois · cinq bases · le fleuve, le sel et l'Atlantique

Au Portugal, tout remonte à l'eau — le vin descend du fleuve, la morue vient du grand large, et le reste, l'océan d'en face le donne chaque matin.

Le Portugal a longtemps regardé vers l'Atlantique parce qu'il n'avait pas le choix : un pays mince, accroché au bord de l'Europe, qui est allé chercher sa morue jusque dans les eaux froides de Terre-Neuve et en a fait le bacalhau, mille et une façons. Mais on n'a pas traversé l'océan pour les caravelles. On vient pour ce que cette obsession de la mer a laissé dans l'assiette : les fruits de mer cuits à la minute dans les cervejarias, les sardines grillées sur le trottoir, le poisson choisi sur la glace le matin même. Et pour ce que la terre a appris à tirer du peu — le porc noir nourri de glands, le pain de maïs, le cochon de lait rôti lentement, et le vin qu'on boit là où il naît, sur les terrasses étagées du Douro. On entre par le nord, à Porto, là où le fleuve rencontre l'océan ; on descend sans se presser jusqu'aux criques turquoise de l'Algarve, en passant par les tascas de Lisbonne et les plages sauvages de l'Alentejo. L'histoire — les navigateurs, les azulejos, le fado — reste le décor. Le voyage, lui, est à table et dans l'eau.

↓